«Marrakesh, 1939: quando percorrete a piedi una città come questa,

gli abitanti non possiedono assolutamente nulla

fuorché gli stracci con cui sono avvolti,

quando vedete la facilità con cui muoiono,

faticate a convincervi che state camminando in mezzo ad altri esseri umani...

I volti sono bruni, e poi quanto sono numerosi!

Davvero sono fatti anch'essi di carne come voi?

Hanno forse dei nomi? »

Geroge Orwell

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Non portarmi il tuo dolore antico

il grido dei miei avi riecheggia ancora.

Non portarmi la tua immensa povertà

ho già la mia miseria morale.

Non portarmi la tua paura dell’ignoto

anch’io ho calpestato suoli stranieri.

Non portarmi la storia del tuo esodo

i miei fratelli sono sparsi sulla terra.

Non portarmi immagini di guerra

il mio popolo ne ha visto tante.

Non portarmi la tua fame e la tua sete

ho fame e sete di un mondo nuovo.

Fammi sentire l’armonia dei tuoi canti

e le risate dei tuoi bambini.

Dammi la ricchezza delle tue parole

e l’esperienza delle tue mani.

Riscaldami con il calore della tua pelle

e con l’amore del tuo Dio.

Mostrami l’immensità dei tuoi orizzonti

e i colori della tua terra.

Raccontami la tua verità

e il tuo bisogno di speranza.

Spalanca le porte della tua anima

e quelle della mia mente.

Allora dividerò con te la casa,

il lavoro, la terra, i sogni, Dio.

Allora saremo uomini tutti e due.

Angela Volpe

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